Не так уж часто умирают
В жилом
массиве старики –
По
вечерам они играют,
И реют в
небе колпачки,
А на
рассвете, став по зову
На
ширину понурых плеч,
Внимают
бережному слову,
Хоть там
и нечего беречь.
Их
память ничего не стоит,
И до
невидимости бел
Тот
свет, который звёзды строит
На
кончиках чертёжных стрел.
Их время
нынче на исходе,
Их
немощь силы не сулит,
Они
подвержены погоде
И
связаны движеньем плит.
Иные
слепы, немы, глухи,
Скрипят
в тумане костыли,
При
стариках живут старухи
Под
притяжением земли.
Спроси у
них – тебе расскажут
Про
бегство, голод и войну,
О том,
что шьют они и вяжут
И смерть
во всём подобна сну,
А сон
подобен юной жизни,
Где
солнце, брызги, взор и стать,
И даже
дремлющий на тризне
Умеет
голубем летать.
2 июля 2012 г.
Комментариев нет:
Отправить комментарий