УТРО НА МАЛЬТЕ

Солнце восходит и ласточек сон перелётных

Первым лучом разбивает на чистый хрусталь,

Бабочки в небо подкинуты ветром с бессчётных,

В ряд облака увенчали тревожную даль…

К крепости белой из синего моря причальте –

Вот и приплыли, и сокола клич над крестом.

Братцы, отныне давайте на ласковой Мальте

С Божией помощью в радости век доживём!

Здесь не бывает ни снега, ни вьюги, ни бури,

Каждая пядь до живого тепла обжита,

Может быть, главное дело в целебном сабуре,

Или шалфеем от острова хворь отнята,

Или спасает кора жестколистного дуба

Смертных внезапно в ином государстве людей…

Яства легки, и сугубая милость прелюба –

Знай, о посте и молитве исправно радей.

Жить бы и жить, если б войны щадили да кабы

Мимо шныряли корсары, не ведая карт.

Стойте, испанцы! Оставьте в покое, арабы!

Сдохни в Египте, достал ты уже, Бонапарт!

30 апреля 2015 г.

ВЕЧЕР В ИЛЛИРИИ

Овцы в загоне, а снег непролазной стеной;

Ватное время над уровнем моря повисло.

В дивной Иллирии, скрытой зимы пеленой,

Больше не властны над душами чёрные числа.

Нынче в Иллирии тихо, как прежде в Раю –

Только шаги пастуха по стерильному склону,

Да вперебой непреложную песню свою

Овцы заводят, наверно, не рады загону.

Овцы в законе, и в домике вечером пляс –

Пламя в печи и в девичьих руках веретёнца.

Шерсти полно, и плетёт увлекательный сказ

Странник, ослепший от зарева горного солнца.

Всё в этом сказе, о чём ни мечтается, есть:

Облачный замок, в серебряных вёдрах алмазы,

Ложь не живуча, бессмысленны козни и лесть,

Врач избавляет народ от чумы и проказы.

Вечер в Иллирии длится всю ночь до утра,

Слушают странника люди с открытыми ртами.

Странно цветы уживаются тут с холодами

И не становится завтрашним утром вчера.

29 апреля 2015 г.

УСТРИЧНАЯ ОДА

Устрица, каменной облости скромница,

Знает: движение – это нелепица.

И не гонец она, и не паломница,

Лишь под водою к чему-то прилепится.

Ты усмехаешься, мастер атлетики,

Лавром увенчан и летою многою?

Вы подвергаете, перипатетики,

Критике самку моллюска безногую?

Мол, не работает разума втулками

В этой своей неподвижной живучести,

Не разгоняет профанства прогулками,

Рада своей дообеденной участи.

Дремлет во власти покоя придонного –

Между рекою и морем не солоно –

Уксуса жертва и сока лимонного,

Коли уловится к людям на стол она.

Выловят, вывалят – дело известное –

Высосут ловко устами прежадными…

Но не оставит жильё своё тесное,

Неколебима струями прохладными,

Может быть, устрица приподнимается,

Не поддаваясь игре ли, охоте ли,

И незаметно такого касается,

Что и не снилося вам, аристотели.

27 апреля 2015 г.

Илл.: Виллем Клас Хеда (Willem Claesz Heda) Натюрморт с устрицами лимоном и вином, 1634.