Пахнут мылом земляничным
Свежеструганы полки.
Чередом идут привычным
Бабы, дети, старики...
А за ними ровным счётом –
Всем помывка хороша –
Ход открыт бывалым ротам,
По уставу не спеша:
И бойцам обыкновенным,
И мундирам золотым,
Всем за братьев убиенным,
Вознесённым в белый дым
Журавлиным клином длинным –
Ни угнаться, ни запрячь…
Всем умученным невинным
Тут суббота – плачь, не плачь.
И Чистилище не страшно
Душам некуды смирней,
А тела стоят, как брашно
В полусумерках сеней.
Здесь и дева-недотрога,
И её слепая мать,
И мужик, что из острога
Вышел насмерть воевать,
И жена его, и чада –
Защищал, не защитил…
Не про них ворота ада,
Что б там Бог ни попустил.
Больше нет грязцы событий,
Где дано событь Ему.
«Проходите, проходите», –
Шёпот ангела сквозь тьму.
22 сентября 2014 г.
Комментариев нет:
Отправить комментарий