НАЧЕРТАТЕЛЬНАЯ ОХОТА

Ни литра, ни грамма, ни метра,

Когда-нибудь – да не вопрос! –

Я стану прозрачнее ветра,

Несущего листья в мороз.

Взовьюсь ли? Неверное слово.

Насквозь ли? И снова не то.

Зря ищем мы пищи и крова

И кровь согреваем в пальто.

Напрасно мы дело пытаем,

Всерьёз раздувая меха,

Впустую над прудом летаем

На зябкой простынке стиха.

Надежда короткого лета

Стремглав обернётся дождём,

И озеро снежного света

Обрушится в каждый проём.

Ни вдоха, ни цифры, ни ноты –

Лишь зимнего утра одна

В преддверии псовой охоты

Дрожит за окном тишина.

……………………………..

Гораздо, гораздо печальней

Любой западни бытия

Мой ангел с его готовальней

Тончайшего в мире литья.

С рейсфедером, юрким, как финка,

И циркулем, ярким, как шприц,

Там в бархате спит балеринка,

Людских начертальница лиц.

Там иглы из крупповской стали

Сменяют искрящий графит,

Которыми – вы и не знали? –

Намётан и накрепко сшит

Маршрут занебесной атаки,

Тактический абрис души.

Вон гончие мчатся собаки

И лошади – ах, хороши!

26 февраля 2015 г.

Илл.: с гравюры "Меланхолия" Альбрехта Дюрера.