Как в адовом пламени грешник,
Ракета летит на Луну…
А может, как новый подсвечник,
Убравший огнём тишину?
Сгущается тьма на подлёте,
В космическом доме недуг:
Всё ближе – ни крови, ни
плоти –
Белёсый таинственный круг.
Луна – это пепел планеты,
Уже не песок и ковыль,
Планеты, чьи смыты приметы
И стёрты в кромешную пыль.
Ракета легко набирает
Невидимый сбоку разгон,
Она уже не выбирает,
Кипящим отброшена вон.
Какого учёного волей?
Какому повинна рожну?
Уходит по чёрному полю,
Как рыба к обратному дну.
И кто там в полёте кукует –
Гагарин? Быковский? Титов?
Наверно, он не паникует,
К немедленной смерти готов.
Недаром его в центрифуге
Вращали на полную тьму,
А за ночь до старта подруги
В слезах отдавались ему.
Не зря он, цветами завален,
По площади Красной шагал
И главный в отечестве сталин
Звездою его награждал.
Рассёк он пучину мучений,
Прошёл испытаний чреду
Во имя прекрасных мгновений
У Бога уже на виду.
Во имя вот этой посадки
В бесцветный и скучный предел
И ради ребячьей украдки,
Которой сюда долетел.
9 апреля 2013 г.
Комментариев нет:
Отправить комментарий