Человек умирает,
а время вперёд и вперёд,
Только ниже и ближе
по небу летит самолёт,
Он по-прежнему мал –
белый дым; угасая, свеча…
Но вот-вот – и коснётся
виска или даже плеча.
Солнце греет не больно,
свободна без кожи душа,
Ветер дует в июль…
Как погода душе хороша!
А ведь только что – зной
и на спину, как студень, налип
Срок желаний земных
под размеренный муками хрип…
А ведь только что – боль
и на медленной грани ума
Рассыпала себя
из далёкого детства зима,
И агонии жёг
полумёртвое сердце огонь,
И стеклянно звенел:
– Ну-ка тронь меня, тронь меня, тронь!
Человек умирает,
в песке исчезает вода.
И становится ясно:
она не вернётся сюда.
Не вернётся, но не
оттого или там потому,
Не вернётся – и всё:
возвращение ей ни к чему.
Или вот: в январе
будет ночью питьё горячо…
Или так: ей теперь
самолёт в небесах по плечо.
Комментариев нет:
Отправить комментарий